Лев Мирошниченко ✏ Счастье

В превеликом сталинском лагере, 	под стылым сибирским небом, 	в душном и тёмном бараке, 	на жёстком и затхлом матраце (на нём неизвестно, от чего и сколько  	умерло предшественников) заключённому, втиснутому в узкую клетку 	двухэтажных  		деревянных нар, почти забывшему, 	кем он был в свободной жизни, и не понимающему, 	за что он сюда попал, тоже нужен 	хоть маленький просвет, 	хоть щёлочка смысла бытия.  Он чешет под рваным колючим одеялом подживающий струп на колене – 	после удара прикладом охранника 	на прошлой неделе 		 – с придачей матерного слова, и украдкой сосёт 	попавший к нему  неисповедимым путём, неутолимо желанный, 		кусочек сахара, который он прятал от блатняг 	под доской настила.  И не думает ни о чем. Ему сейчас 	хорошо! И в голове  	немножко посветлело.  Не это ли счастье?  Москва, 1993