Лев Мирошниченко ✏ Клубок

У многих жизнь –  	это клубок, 	проеденный насквозь прожорливою молью времени.  Захочешь размотать 	обратно, чтобы взглянуть, 	чем жил, 	чего ты стоил, потянешь нить –  и даже станет боязно  	на краткий миг: а что там размотается?   Но ты узришь  	лишь жалкий хвостик жизни.  Упал клубок  и откатился под кровать. Кряхтя натужно на коленях, вышариваешь его из пыльного угла, 	вновь тянешь нить. И вновь в руке –  	безмолвный,  	и непривлекательный на вид,  		обрывок.  Ну, ясно, как не жаль, 	что не размотать назад скрутившиеся плотно дни и годы, и скрученные нервы, и переплетённые мудрёно  	радости и боли,  ошибки и победы, 	со смаком съеденные молью.  А будешь  	чересчур упорен, получишь пригоршню, 	не стоящих копейки,  		мусора и пыли.  Да лучше бы не трогать!  Пускай останется, как есть,  многозначительная видимость 	солидной полноты 		и круглоты.  1986