Лев Мирошниченко ✏ Мотаю срок

С утра расстроены все струны 	моей души. Наверно, черт играл на них 	всю ночь, когда я перелистывал свои многосерийные цветные сновиденья. Проснулся и живу.  Душа вернулась  	и, дребезжащая, сидит на месте. Пошёл ноябрьский серый день. Как будто снова двинулся тюремный срок,  поскольку я свободен лишь во сне. Работа, улицы, казённые слова… 	давно натёрли шею, 	как петля.  Но нету мыслей у меня 	ни на подкоп, ни на побег. А может, взбунтовать – против кого? Кого я позову на бунт? Куда я выйду за ворота? И где они? Молчу.  Мотай свой срок. Почисти зубы. Смажь  	душистым кремом шею. Потом спеши в скрипящий лифт,  	словно в мешок, потом – под моросящий дождь…  Ноябрь, 2001, Москва