Лев Мирошниченко ✏ Снег и листья

На улице вечер и ветер. Падает первый снег. Падают мокрые листья. У тебя,  	ещё не отвыкшей 	от летнего тепла, бредущей после работы  	в мокром переулке,  озябли руки, озябла немножко душа.  Вот кто-то высокий  	остановился, как будто захотел взглянуть тебе в глаза. И ты остановилась, 	смущаясь и уступая дорогу на тесном тротуаре. Но нет: он просто поднимал 	свой мокрый воротник, и прошёл, слегка задевши  	чёрным портфелем.  Тебе этой ночью, возможно, приснятся листья, 	прячущиеся под снег. Они покажутся тебе знакомыми, как чьи-то лица, 	виденные в детстве. И тебе станет грустно,  оттого что никогда  	ты их больше не увидишь...  Ты проснёшься в тихой темноте, одинокая и не уверенная, что ты  	в своей комнате, и чувствуя,  	с лёгким страхом и ознобом, что сама становишься 	падающим листком...  А, может быть, твоя  	юная душа  	сейчас переселяется в какой-нибудь прохладный и чистый, 	пахнущий первым снегом лист.  Ранним утром, завтра, 	снег раскиснет, расплывётся... Люди растопчут листья - 	жёлтые, красные, зелёные, свалившиеся на мокрый асфальт. Растопчут, не сознавая, 	что, может быть, топчут 		чьи-то души.  Октябрь, 1982