Есть строки Памяти, — не истребить, не сжечь их,
 Где волны времени, журча среди камней,
 В заливах сумрачных лелеют сонный жемчуг
 Невозвратимых чувств, необратимых дней.
 И, в тёмных завитках хранящая годами
 Волн юности моей давно утихший гул,
 Там раковина есть — как бледный лунный камень,
 Чей голос я любил, чьё сердце разомкнул.
 Любил — забвенья нет. И в ночь тоски широкой
 Склонясь на перламутр устами прежних дней,
 Я слушаю, томясь, глухой протяжный рокот, —
 Напев моей судьбы, запечатлённый в ней.