С точки зрения осени, мир – это стылый ветер,
 метаморфоза жёлудя
 и пестрота зонтов…
 Это тебе показалось, что ты не один на свете.
 Просто принять обратное ты ещё не готов.
Ты ещё просыпаешься в той же холодной комнате,
 в том же холодном городе, где засыпал всегда.
 Только не вспоминай её,
 только не вспоминай её.
 С точки зрения вечности, год – это ерунда.
Наглый осенний ветер ловко сбивает жёлуди.
 Выдумай что угодно, сам себя обмани,
 будто её и не было,
 не было вовсе, господи…
 Просто к утру отчаянно что-то в груди саднит.
Можно сверять пространство, меряя ночь шагами,
 переболеть простудой
 и нарыдаться всласть.
 Где-то (допустим, где-то) мир населён лишь вами.
 С точки зрения жизни – вам туда не попасть.