Лев Мирошниченко ✏ Окурок

От жизни остаётся лишь окурок, 	на несколько коротеньких затяжек, и он ещё дымит…  Ну, пусть окурок,  он 	по-своему красив: с кудрями мягкого седого пепла 	в чернявом венчике  	обугленной бумаги. Когда-то был он 	новой длинной сигаретой 	(и, вроде, неплохого сорта), готовой к исполнению призванья: гореть, гореть –  	без страха, без отказа, без конца.  Но всё кончается, заряд остался лишь 	на несколько затяжек. Как растянуть? И надо ли? Быть может, лучше сразу осветить 	смеркающийся воздух одной последней яркой вспышкой 	и замереть уж навсегда?  А память обо всём, что было,  	останется внутри ненужного теперь  	бумажного обрубка. В нём в виде копоти и сажи  	запечатлилась,  быть может, замечательная жизнь 	свершившегося горенья.  Но только жаль: 	никто не вздумает  	взглянуть в его нутро, чтобы узнать, какие чувства, и надежды, и волненья 	смешались в запахе  	пропитанной смолой бумаги! Какие мысли тайные прошли 	здесь вместе с воздухом дыханья, 	вздувавшего огонь…  Никто не развернёт и не прочтёт 	такой богатый откровеннейший дневник. Подобный  	не напишется пером.  И это всё летит с одним плевком 	в ближайшую канаву или лужу…  …Окурок мой, ты погори ещё чуть-чуть! Хотя б ещё немного…  Январь, 2002